Un hueco caballo de madera
por Antonio
Las palabras, con el tiempo, se gastan:
un día, ya no significan nada;
muere la poesía, y es olvidada:
contra Cronos, sus primores no bastan.
¿Epítetos? Los siglos los aplastan.
¿Ironía? Al fin se torna bobada.
Toda la inteligencia connotada
perece: nuevos usos la devastan.
Del Ciego, el hexámetro prolijo
repudia, moderna, nuestra memoria;
patética, de un viejo la figura
que solicita el cuerpo de su hijo,
(esto es, el personaje, o su historia),
se eleva sobre la muerte, y perdura…
.
Hola, Antonio. Te seguía en Twitter (minificci, 8ch8,) pero cerré la cuenta y te perdí la pista. Ahora te encuentro por aquí y me alegro mucho. Te sigo. Saludos.